Assilah

Ilumíname sol que sea feliz.
Alumbra luz la oscuridad del camino.
Mece mar mis cabellos como ninfas.
Bruñe arena mi piel para que brille
Abrázame mundo y que contigo goce.
La humanidad traza fronteras
que mi corazón no entiende

Maestra Bonifacia López de Cardenas

Si yo fuese alguien
Haría algo, dejaría huella.
Es interesante no ser nadie,
La razón se retuerce con la paradoja.
El universo se expresa en lenguaje desconocido.
Su hermetismo nos desvela lo lejos que estamos de conocer algo
No sé en qué tipo de “cosa” vivo.
No entiendo mi mente,
Que a veces es fraternal compañera,
Y otras, un tirano que esclaviza y tortura.
Da gusto respirar, beber, descansar, comer.
Dan placer hasta las cosas más nimias.
El común de los mortales se desliza suave
Por la dulce corriente de la vida.
Vivir es embriagador, los gozos no se acaban.
Lo que termina, es la pasión por descubrirlos

Ola

A veces, la caverna deja entrar un poco de luz
la reja se hace ancha
el negro matiza los colores
y el brillo de la vida resplandece

Maestra Artemia Desastre

Los que se zambullen en el rizo de las olas
Son soñadores sin vigilia
Apatridas arraigados a todas partes
Religiosos sin creencias
Locos razonables
La vida permanece fiel a la vida
Su abrazo es eterno
Si la cortejas se vuelve hermosa
Con los mimos crece
En las risas florece
El amor a la vida
No tiene más trampa que la muerte

Maestro NEPOMUCENO EBENDORFER

ASSILAH
Con la cabeza vacía y el cuerpo lleno
Se entra en el reino.
Los sentidos alerta, extasiados…
El espectáculo de la naturaleza se desvela
Y la vida cobra sentido

Blancos, azules, rojos, ciclámenes.
Barro, fuchina, cal, latón y cobre.
Arrullos de golondrinas y gorriones.
Muecines, murmullos, callejones.
Luces y cielos exultantes.
Respiración pausada y consciente.
Haiku…
“bajo el mismo techo
durmieron las cortesanas, la luna y el trébol”

Al Raisuli o, tal vez,
alguna otra voluntad,
hizo posible esta burbuja
mítica en el Atlántico.

XXY. Lucía Puenzo 2007

Los seres humanos tienen 46 cromosomas que contienen todos los genes y el ADN. Dos de estos cromosomas, los cromosomas sexuales, determinan si una persona es hombre o mujer. Las mujeres se escriben como XX, mientras que los hombres se escriben como XY. En el síndrome de Klinefelter en los varones hay, al menos, un cromosoma extra, escrito como XXY. En las mujeres, como en los hombres, también hay un cromosoma más, escrito XXY. Está azar genético puede determinar diferentes formas de hermafroditismo.
Para la naturaleza es naturaleza; para los valores sociales convencionales puede ser una tragedia. De nuevo vemos la represión sexual causando la exclusión, la infelicidad y la enfermedad. Los valores humanos son piezas de oro de la cohesión ciudadana. Esa es su honorable función, si acaso podemos añadirle el, no menos honorable, deber de buscar la felicidad personal y colectiva de la ciudadanía. La instrumentalización de los valores en función de intereses económicos es ruin, pero lo que clama al cielo, es la absurda obcecación con la sexualidad. La riqueza de la naturaleza es la biodiversidad. El sexo es un “acuerdo” y eso es su humanidad. Cualquier otra limitación es absurda.

EL GRECO. Yannis Smaragdis 2008

Yannis Smaragdis sobre la novela “El pintor de Dios” de Dimitris Siatopoulos dirige una película que se ve por el personaje. No hay que olvidar que no estamos ante una biografía sino ante una obra de ficción que poco tiene que ver con los hechos. Cuatro griegos, director, escritor, músico (la banda sonora es de Vangelis) y pintor, enlazados en una historia que cuesta trabajo creer. Cinematográficamente está bien. Pero desbarra al intentar hacer del Greco un revolucionario enfrentado a la Inquisición. Sólo hay que conocer su obra para intuir que su mayor cliente fue la Iglesia Católica, que prefirió la negra España al floreciente y sensual renacimiento italiano. Dicen los críticos que su pintura está llena de referencias renacentistas, pero yo, en mi osada ignorancia, no las veo por ningún lado; antes bien, percibo la influencia del teocentrismo y oscurantismo medieval. O del erotismo del poderoso caballero don dinero. Lo mejor, el trabajo de Juan Diego Botto premiado justamente con un Goya

Maestro Miguel Hernández

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.
No soy un de pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?
Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.
Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra;
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

GRACIAS A TODOS LOS QUE LUCHARON CONTRA EL FASCISMO Y POR LA LIBERTAD
GRACIAS A TODOS LOS QUE, COMO GARZÓN, SIGUEN LUCHANDO

Maestra Artemia Desastre

Aquí, en mi casa, me siento perdida. Sin sentido. Tal vez no lo tenga en ninguna parte. O mejor, quizás no haya que pararse a buscarlo, tal vez lo suyo sea el movimiento, la acción. Sea cual sea, la acción llena el tiempo, gratifica. Es difícil saber qué tenemos que hacer. Nos preguntamos una y otra vez. Pero no hay respuesta. Dicen que es de ser inteligente saber inventar metas. Estoy de acuerdo. Inventemos pues. ¡Ah, no es fácil!. Así que camino y voy viendo mundo. Convencida que no tengo misión alguna, ni destino ni ocho cuartos. Que soy ligera como la espuma. Puedo entregarme al escapismo y correr por el planeta como si me fuera la vida en ello. Mientras me muevo, hago algo a parte de preguntarme ¿qué hago?

JETLAG

Da igual donde o como se viaje. Lo que se busque o lo que se crea encontrar. Lo más maravilloso es ese “éxtasis” que sabe agridulce y se escapa a la conciencia bajo alteraciones del carácter y pérdida de la razón lógica. La incomodidad de la disolución, de esa frágil ilusión que llamamos “yo”, la desintegración de la red donde nos sentimos algo. Es, pero el fenómeno no siempre es percibido en la profundidad de sus consecuencias. Hay que viajar mucho para tomar conciencia de las constantes del “viaje”. Pasan los días y el reloj biológico se acompasa con el local. Esta adaptación afecta a la percepción. Es normal que ante la mayor belleza permanezcamos insensibles. Que todo nos disguste que nos inunde la intuición de que no deberíamos estar allí, o la imperativa pregunta ¿para qué hemos ido?. Un vértigo psíquico nos arrebata, el cosmos se nos pone por montera y nos inunda el pánico; la clara conciencia de lo banal y vacío de nuestra vulgar existencia. Los sueños también se ven afectados, paraísos góticos, angostos, oscuros y pétreos callejones. La pesadez dramática, la angustia de la eterna caída, de la persecución agobiante… y, al despertar, la aprehensión, la zozobra, la inquietud de una noche mal dormida. Con la adaptación los sueños se volverán fetales, Tao en la inconsciencia. La alimentación, el descanso y el aseo ayudan al transito. En el proceso has querido volver, regresar. Pero ahora que los relojes están de acuerdo nos gustaría no tener que pensar y fundirnos con el extraordinario planeta que habitamos.
A los psiconautas nos encanta todo tipo de viaje, no sólo el de traslación espacial.

EL CALLEJÓN DE LOS MILAGROS. Jorge Fons del Toro 1995

Berlín: mención especial del jurado. Chicago: premio del público. Valladolid: Espiga de Plata: Mejor Actor. Goya a la mejor película en habla hispana. La novela homónima escrita por el premio novel de literatura 1988 Naguib Mahfuz, narra con una estética realista la vida de la clase media baja de el Cairo. La acción es una trama coral que se desarrolla casi exclusivamente en el callejón. Jorge galardonado director mejicano adapta la novela a Méjico DF. La adaptación es tan buena que descoloca. Tuve que mirar la web para confirmar que se trataba de la misma obra. El realismo artístico es difícil. No es mi género. No obstante, es una romántica lección antropológica

LAS HERMANAS BOLENA. Justin Chadwick 2008

Todos sabemos que la historia la escriben los vencedores, que es tanto como decir que es una soberana mentira. Lo de “soberana” no es casual, pues son los poderosos los que pagan a juglares o escribientes de variables talentos para que narren según sus perspectivas y objetivos. El siglo XXI comienza con el auge de la teoría de la conspiración. Es una forma actual de expresar el avasallamiento cultural que encuentra sus protagonistas en los humanos nihilistas e inconscientes, por igual, de estos tiempos. Hoy, las llaves de nuestras cadenas están ahí, al alcance de la mano, en una conexión a Internet. Pero no las cogemos, las vemos, ¡sabemos que están!. Pero preferimos la decadente indolencia del robot. Un oscuro, omnipresente e invencible Leviatán que nos posee y nos poseerá por los siglos de los siglos. La liberación está en el parnaso, en los paraísos artificiales y naturales que nos rodean. Levantemos la copa de la vida y brindemos a pesar de nuestra condición de esclavos.

DEVENIR PERRA. Itziar Ziga 2009

<… y con la Fusta en la mano, pidió a sus Cachorrillas que la siguieran por el Camino del Destino hasta que crecieran y se convirtieran en Perras Pura Sangre, Perras de Caza con la seguridad en la punta del rabo> Djuna Barnes. Con esta cita seguida de advertencias comienza Itziar un alegato apasionado y apasionante de la libertad. Cogí el libro para consultarlo en el aseo y no lo pude dejar hasta que un potente manantial arrasó mis mientes. Es estimulante, está bien escrito y es absolutamente contemporáneo. Si eres mujer no importa de que tipo, te encontraras en las hojas de este libro. Nada femenino le es ajeno. Está encorsetado en rasos y sedas, ataviado para el ritual, dispuesto al juego de los dioses. No se deja limitar por estereotipos, valores anticuados o remilgos de camionero. Es un feminismo cósmico: “Empecé a salir mucho por bares y discotecas gays, tenía muchas amigas drag queens. ¡Qué glamour! Redescubrí la feminidad con mis amigos maricas, pero ya no era la feminidad cursi e inconsciente de las chicas. Era subrayada, recargada de purpurina, hortera, descarada, no sutil, una feminidad de puta. Tenía veintidós o veintitrés años y para mi fue un descubrimiento”. Añadir taconazos, lentejuelas, medias de malla y boas de marabú… ¿Quién da más?. "Una es más auténtica cuanto más se parece a lo que siempre soñó de sí misma" Todo sobre mi madre. Almodóvar

Maestra Liliana Cavani

Licenciada en literatura, directora de operas y de cine. Es una intelectual comprometida con valores estéticos y éticos que hace patentes en los personajes que admira y retrata en sus películas. Pertenece a la época dorada del cine italiano, es heredera de Visconti y del preciosismo trascendente y sublime. Sus contextos siempre son reflexiones éticas que van más allá de la lección magistral y las etiquetas académicas. Profundiza en los oscuros vericuetos de la humanidad, en las mezquindades y miserias que relucen en honores públicos; y, en la grandeza de la pobreza y el deshonor social. Nos habla de las eróticas que nos pierden, del poder, del sexo, del éxito… Es una gran maestra
Recomendaciones, ver: Galileo 1969, El portero de noche 1976, Más allá del bien y del mal 1977, Francesco 1989 y Los juegos de Ripley 2002

EL DÍA QUE NIETZSCHE LLORÓ. Pinchas Perry 2007

Josef Bruer, Sigmun Freud, Lou Andreas Salome y Friedrich Nietzsche. Con solo nombrarlos ya estás ante una historia excepcional de esas que hacen biografías. La Viena 1900 era un parnaso en la tierra, una de esas paradas nupciales que hace el universo con un montón de especimenes humanos de los que uno se siente orgulloso. A Lou la llamaron la “bruja de Hamberg” para ser conservadores y actuar en la línea de desprestigio de lo femenino. Una mujer interesante, fuera de moldes, que sedujo y enamoró a un buen ramo de intelectuales sobresalientes. Era el superhombre, uno de los dos únicos amores de Nietzsche; la otra fue Cosima Wagner, la esposa del músico al que dedicó “El nacimiento de la tragedia”. El implacable Friedrich sucumbió ante esta diosa huracanada, ella le rechazó, y, Nietzsche escribió a su amigo Paul Rée “sino encuentro la piedra filosofal para convertir esta mierda en oro, estoy perdido”. Encontró la piedra y escribió “Así habló Zaratustra”.
Bruer ejercía la medicina con maestría, se sentía alumno de la vida y escuchaba a sus pacientes con la inocencia y el interés de un filósofo. Fue el primero en usar la hipnosis como analgésico psíquico. El joven Freud se mostró interesadísimo por este nuevo universo a explorar. Y de aquí nació el indiscutible y vilipendiado psicoanálisis. Freud debiera haber leído el Quijote y saber como Sancho que lo más sagrado e intocable del cosmos es la Iglesia y, por ende, el sexo. El legado de Sigmund Freud es tan inmenso y trascendental que a pesar de los pesares se ha filtrado por el tejido social y ha provocado, como el resto de los pensadores de la sospecha, la red conceptual y de “valores nihilistas” de nuestro tiempo.
Irvin D. Yalom profesor de psiquiatría de la Universidad Stanford, renombrado psicoterapeuta y escritor, fragua una trama entre estos monstruos y escribe una novela. Los ingredientes son de máxima calidad, el coctel es apetitoso. Perry lo hace visible. ¡Que gustazo!